Пишет Lacrim Verloren:
Вводное: Любовь - штука капризная, и толкает свои жертвы на дела непредсказуемые. И будь ты хоть тысячу раз циником, но, влюбившись да в настроении располагающем, непременно напишешь стихи! То же коснулось и Вэла. Конечно, присутствует некий ООС, поскольку Вэллиот, пишущий стихи, еще то диво! Но и меланхолия с ним фактически не приключается. Но раз в жизни может случиться всякое.
Я стихов не пишу. Просто небо с рассвета затянуто
И скрывает вершины когда-то оставленных гор.
Это чувство, что было от взглядов надежно припрятано,
Беспокоит слегка, как ненужный уже уговор.
Снова скука. Она измеряется, видно, минутами.
А лекарство простое – касание трепетных губ.
Мальчик сладкий мой, видишь, как вышло, однако, запутанно?
И не скажешь теперь, кто из нас был наивен и глуп.
А весна – лишь сезон, и не стоит восторгов и горестей,
Даже если наш мир разорвется вот-вот на куски.
Обвиняй, в чем захочешь, но только, пожалуй, не в доблести:
Я не тот, кто спасает от странной щемящей тоски.
За хребтами все просто: там дом твой да ивы цветущие.
Здесь же холод, хандра, вечный смрад от погибших болот.
Тут не место тебе, свою душу за грош отдающему,
Правда, ты все равно появился у старых ворот.
Я стихов не пишу. И читать не проси – не получится.
И забудь о любви – не случаются здесь чудеса.
Ну а сердце… Пускай! Ему нравится, может быть, мучиться,
Когда смотрят внимательно медного цвета глаза.